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惯了被依赖。研究所上上下下几百号人，实验项目、经费审批、人事安排，每一个环节都需要他来做决定。那种依赖是单向的、功能性的，像一个零件依赖齿轮一样，只因为他恰好站在那个位置上。但眼前这只小人鱼的依赖不是这样。他不是因为霍南瑾是所长才依赖他，他甚至不知道“所长”是什么意思。他依赖霍南瑾，只是因为是霍南瑾。

这种被选中、被认定的感觉，霍南瑾活了二十九年第一次体会到。

他从口袋里拿出那个黑色笔记本，翻到新的一页，在上面写道：

“第四天。词汇量：饿、喂、霍南瑾、温书予。开始尝试组合造句，语法结构尚不完整，但表达意图明确。首次在进食后主动进行语言复述，可能与深海人鱼的记忆强化机制有关。待观察。”

写完之后他想了想，又加了一句：“今天他用我教的词，说我喂他。他说的时候在笑。”

这句话没有任何学术价值，写在观察日志里显得格格不入。霍南瑾看着那行字看了两秒，没有划掉。他把笔记本合上，放回口袋里，低头发现温书予已经不趴着了，他坐了起来，正伸长了脖子往窗外看。

三号观察室的窗户不大，外面是研究所的中庭花园。花园里种着很多绿色植物，中间有一个小小的喷泉水池，阳光从玻璃穹顶上照下来，在水面上碎成一片金色的光斑。水池边有几只鸟在喝水，灰色的，小小的，跳来跳去。

温书予盯着那几只鸟，眼睛瞪得圆圆的，嘴巴微微张开，整个人像是被按了暂停键。他从小生活在深海里，见过发光的水母，见过透明的鱿鱼，见过比船还大的鲸鱼，但他从没见过鸟。那种会飞的、有羽毛的、能站在细细的腿上的生物，在他的认知体系里完全是一个空白。

他伸手指着窗外，回头看霍南瑾，发出了一个急促的“啵啵啵”。

霍南瑾顺着他的手指看了一眼：“那是鸟。”

“鸟。”温书予跟着念，发音出人意料地标准，大概是这个音节的构造跟人鱼语里的某个音节很接近。

“鸟会飞。”霍南瑾做了个扇动翅膀的手势。

温书予盯着他的手势看了几秒钟，然后低头看了看自己的手臂。他把手臂抬起来，上下扇了两下，发现并没有飞起来，于是皱着眉头看霍南瑾，表情困惑中带着一点不服气，好像在说“为什么它可以我不可以”。

霍南瑾看着他用那双细细白白的手臂模仿鸟扇翅膀的动作，扇了好几下都没飞起来，最后气馁地把手臂放下来，嘴巴嘟着，尾巴不满地拍了一下水面，发出啪的一声。那模样像是在跟鸟生气，又像是在跟自己生气，总之就是很不高兴。

“你是人鱼，”霍南瑾的声音里带着一丝极淡的笑意，“人鱼不飞，人鱼游泳。”

他指了指温书予的尾巴，又指了指水池，做了个游动的动作。

温书予低头看了看自己的尾巴，蓝色的尾鳍在水里展开，像一把精致的丝绸扇子。他歪头想了想，然后突然扎进水里，在池子里飞速游了三圈，速度快得几乎看不清身影，尾鳍在身后拖出一道浅蓝色的光带。三圈之后他哗啦一声从水里冒出头来，扒着池沿看霍南瑾，头发贴在脸上，眼睛亮得像两颗星星，表情里写满了得意。

你看，我游得比它们飞得快。

霍南瑾拿过干毛巾，把他脸上往下滴的水擦掉，擦的时候小人鱼乖乖地仰着脸一动不动，眼睛从毛巾边缘露出来，一眨不眨地看着他。等毛巾拿开，他的头发乱七八糟地竖着，像一只被揉乱了毛的小猫。

“鸟飞，我游，”温书予用他有限的词汇认真地总结道，“霍南瑾——霍南瑾走。”

他指了指霍南瑾的腿。在他的认知里，霍南瑾既不会飞也不会游，只会用两条腿走路。他大概觉得这很了不起，因为他说的时候表情很认真，没有一丝嘲笑的意思，反而带着一种“你很厉害”的肯定。

霍南瑾被他这种认真的肯定逗得嘴角微扬。他活了二十九年，被人夸过科研成果、夸过管理能力、夸过学术水平，“你会走路”——这倒是第一次。

“嗯，我走。”他说。

温书予满意地点了点头，好像完成了一次重要的学术讨论。他又回头看了一眼窗外的鸟，那几只鸟已经喝饱了水飞走了。他的目光追随着它们飞走的方向，直到它们变成天空中的几个小点，才恋恋不舍地收回目光。